J’écris, j’écris, j’écris. Cette semaine, j’ai repris mon
roman, juste pour le plaisir de faire des recherches, de me raconter une
histoire, avant tout, juste à moi, rien qu’à moi. J’ai botté le cul à mon anxiété
de performance en me fichant d’être publiée ou non. Que mon roman soit bon ou
mauvais, je m’amuse et c’est bien ainsi. Mon énergie carbure aux hommes et aux
femmes d’hier, aux dialogues, aux intrigues et aux mots. Dans mon lit, La mèche
en bataille, je rêve dans l’obscurité, pour trouver au réveil la soif de vivre de
mes personnages. Je me glisse dans leur peau comme si c’était la mienne, j’invente,
je tricote et détricote leur vie. Je suis l’intruse de ce qu’ils ont été et de
ce qu’ils seront ou ne seront pas. Qu’importe, je les aime d’Amour avec un
grand A.
Il y a quelques minutes, lavette à la main en faisant la
vaisselle, je me suis dit :
-Tu écris sur le passé. La colonisation du Saguenay, année
1833 à ? (Je n’ai pas encore statué sur la l’année butoir, finale). Peut-être
parce que tu ne veux pas voir le présent ?
-Fiche-moi la paix Nicole Kidman, arrête de toujours analyser.
Quoique, en ce moment, avec la guerre en Ukraine, Poutine qui évoque encore l’arme
nucléaire, la spirale d’autodestruction du réchauffement de la planète, l’éternelle
Covid, le délestage dans les hôpitaux, le nouveau virus de l’hépatite chez les enfants,
la rougeole qui revient au grand galop et l’inflation, je suis mieux de rester au
19ème siècle !
Si vous n’étiez pas déprimé avant de me lire et bien là, vous
l’êtes. Désolée.
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