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-Tu fais un blogue ? Me demande mon
homme.
-Non, j'écris, j’sais pas. Je me lamente, comme les lamentations de
Jérémie. T’as déjà entendu ça, hein ? Ma mère le disait. Mais c’est qui Jérémie ?
-Cherche. Me dit-il.
On ne dérange jamais un homme qui
écoute son Super Bowl.
58 n’est qu’à un pas de la
soixantaine. Céline dirait que la
cinquantaine, c’est un peu la quarantaine de notre époque. Du point de vue de mes amis septuagénaires, c’est
encore jeune, mais pour les autres, mes enfants, mes collègues au travail, ça
semble pas mal vieux. Ce n’est pas l’âge
qui me dérange, c’est sentir mon corps se désagréger sournoisement, direction vers la sarcopénie, c’est quoi ça ?
Une sorte de perte progressive de la masse musculaire et croyez-moi, mes
muscles ruminent trop souvent à mon goût, pas question de faire de la raquette
sans mes bâtons, si je tombe, je vais y rester.
Qui m’a volé mes quadriceps ? Et
puis, la foutue ménopause tardive qui me frappe en plein visage, j’ai chaud, j’ai
froid, je transpire même des cheveux ! Braillarde en plus ! Les vidéos de chiens me bouleversent ! Alors
voulez-vous bien me dire où est passée la fille d’avant ?
-Chérie, ça va être la mi-temps.
Y a tellement de gens qui sont malades et qui avancent vers leur cercueil que je n’ose même
plus dire de vive voix certains mots. Les épeler, ça me semble moins épeurant. J’ai le sentiment d’être en sursis parce qu’une
personne sur deux va avoir un C-A-N-C-E-R.
Est-ce moi ou mon homme ? Avancer en âge nous rend fragile
alors je fais l’autruche. J’ai juste le
goût d’un mariage, d’un baptême, pas d'un salon funéraire ! Me schotcher à la vie, voilà.
Va falloir que je trouve un notaire, j’ai
même pas de testament encore.
-Viens, ça commence. Me redit
mon homme.
-Chéri, t’es tu Jlo ou Shakira ?
-Nicolo !
Et je ris.
-Elle a eu 50 ans Jlo, quelle belle femme ! Elle va prochainement transpirer elle aussi des cheveux !
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